Mi pobre madre. "Eso es que te quiere mucho hija", me decía, y yo, la creía. ¿Mi ropa? Cubría todo mi cuerpo sin dejar ver mis curvas. ¿Mis amigas? Algún que otro mensaje por teléfono, sin que él me vea no vaya a creer que hablo con otro hombre. Y mi pobre bebé, muerto antes de nacer. "¿Qué le ha pasado señora?" "Me caí hacia adelante saliendo de la ducha, por eso los moretones en la barriga" le contesto al doctor, mientras el diablo observa con cara de intensa preocupación.
Hoy soy una crónica más, la número 48 en lo que va de año han dicho, y me alegro de que mi hijo no naciera.
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