Vidas rotas

Cuando por inercia volvió caminando a la casa familiar tras el entierro, la vio acordonada por la policía, con la científica afanada y un corro de vecinos murmurando compungidos, bajo los destellos de las patrullas.

Se detuvo en seco, conmocionado ante la horrenda escena. 

Inmóvil desde la acera observó las tendederas con las prendas de agresor y víctima agitadas por el viento, ignorantes de su precoz jubilación.

Las lágrimas brotaron tibias, amargas, imparables. Añoró el calor de antaño traspasando la vestimenta, su sonrisa, su amor, y deseó abrazar la blusa, la falda, la rebeca gris, aspirar su aroma y encontrar en ellas el improbable consuelo a su recién estrenada orfandad adolescente.

Eva

Con solo 9 años, Eva ya se dio cuenta de que algunas cosas no le gustaban nadita. Aun era algo pequeña para nombrar eso que se le ponía entre el pecho y la panza, como una piedra. Cuando más sentía ese nudo era cuando le decía a su abuela que le daba gustito frotarse con la cortina mientras se colgaba de ella, y su abuela le decía que eso era de niñas guarrillas. Menos mal que su mamá la ayudaba a expulsar esa piedra: le explicaba que sentir gusto en el propio cuerpo cuando te lo haces tú misma es maravilloso. Eva adoraba a su mamá, porque le había regalado las gafas violetas, aunque ella eso aun no lo sabía.

BOCHORNO

Hoy me he cansado de ser una vecina correcta y vacía.

Y  he decidido no pertenecer más al gremio de los "falsos sordos"

Dejar de conversar sobre el tiempo con ese hombre gris que se viste de cortesía pero que, al cerrar la puerta, escupe su infamia y desmiembra la dignidad de la mujer con la que habita. Entre muros manchados sangre. A golpes de humillación.

"Me da igual el calor ", he respondido a su comentario climático en el ascensor.

"El auténtico bochorno es el chaparrón de insultos  con el que atormentas cada día a tu compañera. El diluvio de bofetadas con el que tratas de someterla. Y te advierto: no voy a admitir ni una borrasca más"