La firma

Un bolígrafo entre mis dedos amoratados, un simple bolígrafo bic con la tinta azul oscuro se desliza por mi mano, dibujando mi rúbrica sobre el recuadro rectangular de una instancia. Una agente con el uniforme impoluto me ha ofrecido un vaso de agua y me ha mirado con cariño. - Has sido muy valiente -, me ha dicho. Miro mis dedos, que de forma espontánea, se han colocado como si fuesen a tocar las cuerdas de mi olvidada guitarra.

Nadie

Nadie me querrá jamás de la forma en que me quiere él. Nadie me sacará de los infiernos para acomodarme entre nubes -y viceversa- con la misma rapidez e intensidad que él lo hace. Nunca volveré a encontrar en nadie esa mirada penetrante que me evapora el aire de los pulmones. No volveré a sentir ese amor único, perturbador, sofocante, anhelante. Veo imposible volver a emocionarme hasta las lágrimas por una caricia de alguien en mi pelo, porque sólo por él sentía que quería vivir si le veía reír y quería morir si le oía chasquear la lengua. Ahora lo sé, nunca nadie podrá quererme igual que él.

O, al menos, eso espero.