Sed de vida

Despertaba cada mañana con alegría, porque estaba al hombro de su hombre. Con ella atrapada en su abismo, él era su único presente. Sin él, ella no existía. De sus ojos hacia los suyos: se veía en él, se buscaba en él, vivía en su vida con ingenuidad.

Los días surgían a su merced: con una de cal y otra de arena. 

Los desprecios llenaban su vacío y sus agresiones le daban la razón; pero como le preparaba el desayuno, confiaba que era cuestión de tiempo. 

Lo que ella buscaba era su mirar sincero. Una mirada que le dijese "daría mi vida por ti". 

Y todo era cuestión de tiempo. La ciega era yo y casi doy mi vida por él.

Ojalá

María dice que tiene miedo a las arañas. Ojalá pudiera intercambiar mis fobias con ella, aunque solo fuera por un día. En mi caso no es el miedo, sino el pánico lo que me inunda cuando camino a casa. Gritos amenazantes. Ojalá no tuviera que escuchar el llanto de una madre… bueno no, el de mi mamá. Me encierro en mi habitación y mi corazón intenta huir de mi pecho sin éxito. Ojalá en algún momento lo consiguiera. Entiendo muy bien ese deseo de escape, pues lo siento cada vez que la impotencia rasga mi alma. Infierno. Ojalá esto termine.

María

La espalda de María luce repleta de hematomas verdes y violáceos: tropezó al bajar las escaleras.

María esconde un ojo morado bajo sus gafas oscuras: se golpeó con una puerta.
Todo esto le ocurre a María porque es torpe.
María está en el bar de enfrente, donde nadie pregunta. Sentada junto al ventanal, bebe un café con leche y dos azucarillos, como a ella le gusta. Ruido de sirenas. En el cristal se reflejan las llamas que consumen la vivienda, en la que su marido sigue durmiendo: la casa se incendió por accidente, del mismo modo que, por accidente, la noche anterior cayó en la sopa el contenido de un bote de somníferos mientras preparaba la cena.