Estoy en casa. Me quedan por recoger algunas revistas y ese, ¿cómo lo llamabas?, "cachivache arranca pelos". El portero me ha preguntado por ti y, cabizbaja como siempre, no he sabido qué contestarle. Hace días que no apareces, eso me relaja, aunque no debería tener miedo. ¿Sigues pensado que el humo es el océano de la ciudad? Ahora mismo estoy fumándome una playa solitaria en la que tantas veces he naufragado sin dejar rastro. No sé si voy a dejarte esta carta sobre la mesa, sé que cojea y no quisiera desequilibrar más las cosas. Cuando salga debería responderle al portero, sin incertidumbre, si vuelve a preguntarme por ti. Decirle: ya no me miro los pies, contemplo mis nuevas huellas.
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