Ha llegado la noche y solo el televisor es capaz de desprender algo de luz en el interior de la casa. Sentado sobre su sofá rojo, recostado sobre el pecho de su amada, mirando fijamente la pantalla, llena su mente con recuerdos y su cara con lágrimas. Ahora se siente solo, pero no arrepentido.
"Ella tiene la culpa, su forma de vestir, de maquillarse, de hablar, de mirar, de sonreír…"
Aún sostiene el cuchillo en su mano derecha, mientras que con la izquierda se aferra al ya frío cuerpo de su amada.
No hay comentarios:
Publicar un comentario